Снова шепот прибоя, блеск звезд, дым костра, Переборы гитары… просты и неспешны… Наша верная память, как шашка, остра, Только годы бегут каруселью, крутящейся бешено. В этой гонке мелькнул Киммерии неяркий рассвет, И исчез без следа, светлой дымкой растаяв, День настал… вот милетцы спешат на совет, Чтоб отправиться вдаль, белый парус поставив. *** Здесь, на берег Боспора тень стройных колонн, Словно компаса стрелка на север ложилась… Вот и эллинов нет, души их через Стикс переправил Харон, Над руинами храмов их слава не долго кружилась. Здесь из толщи земли битв минувших доносятся звуки: Ржанье скифских коней, посвист стрел, звон клинков!.. По кирке и лопате соскучились за зиму руки, И осыпался лист с триумфальных увядших венков. *** Пусть же степь по утрам умывается белою пеной, Бубен моря о скалы пусть звенит непрестанно, Снова мы поднимаем из праха античные стены, Все удобства презрев и забыв про усталость. Здесь истории нашей кровавые строки писались, Византийские корни здесь поили отчизну мою, Черепки и монеты, могильные камни остались Все расскажут они… и об этом я песню спою! (Я.М.Шильдт) |