Забытый художник сидит у пруда.

И смотрит он взглядом потухшим туда,

Где в жёлтых кувшинках качается пруд,

Коровы мычат и мальчишки орут.

Как время – летело, даря на лету

Кому-то – богатство, кому – нищету.

Лишь старости всем одинаков итог –

Забыт и заброшен, кто был – полубог,

Чем ближе сидишь у последней черты,

Тем золота больше дают за холсты.

Но краски засохли, и плачет душа,

И нет за душой ни любви, ни гроша,

Пусть жизнь промчалась – как кьянти глоток,

Он время на хрупких полотнах сберёг.

Хоть пруд там - не тот, и кувшинки – не те,

Иные мальчишки на старом холсте.

Забытый художник. Наброшенный плед.

А звать его Поль. Или Клод. Или Эд.

(Невельский Евгений)