Снова шепот прибоя, блеск звезд, дым костра,

Переборы гитары… просты и неспешны…

Наша верная память, как шашка, остра,

Только годы бегут каруселью, крутящейся бешено.

В этой гонке мелькнул Киммерии неяркий рассвет,

И исчез без следа, светлой дымкой растаяв,

День настал… вот милетцы спешат на совет,

Чтоб отправиться вдаль, белый парус поставив.

***

Здесь, на берег Боспора тень стройных колонн,

Словно компаса стрелка на север ложилась…

Вот и эллинов нет, души их через Стикс переправил Харон,

Над руинами храмов их слава не долго кружилась.

Здесь из толщи земли битв минувших доносятся звуки:

Ржанье скифских коней, посвист стрел, звон клинков!..

По кирке и лопате соскучились за зиму руки,

И осыпался лист с триумфальных увядших венков.

***

Пусть же степь по утрам умывается белою пеной,

Бубен моря о скалы пусть звенит непрестанно,

Снова мы поднимаем из праха античные стены,

Все удобства презрев и забыв про усталость.

Здесь истории нашей кровавые строки писались,

Византийские корни здесь поили отчизну мою,

Черепки и монеты, могильные камни остались

Все расскажут они… и об этом я песню спою!

(Я.М.Шильдт)