Музыкант играл на скрипке, Я в глаза ему глядел. Я не то, чтоб любопытствовал, Я по небу летел. *** Я не то, чтобы от скуки, Я надеялся понять, Как умеют эти руки Эти звуки извлекать. *** Из какой-то деревяшки, Из каких-то грубых жил, Из какой-то там фантазии, Которой он служил. *** А еще ведь надо в душу К нам проникнуть и поджечь. Отчего ж с ней церемониться, Чего ее беречь. *** Булат Окуджава |