Есть музыка без формы – светлый ком из запаха акаций, звезд и ветра; есть музыка, которой четверть века пришлось пребыть росой и светляком. *** Есть музыка, растущая тайком, невидимо для глаз, как сны и ветка сирени. Значит, мир устроен верно, пока хоть я один стою на том. *** Стою на том. Листаю желтый том старинных притч. И если нет обложки – обложкой станут полночь, сад и дом, *** и тишина, которой дом обложен. Мир стал на миг сиреневым кустом. Он странно прост и просто странно сложен! *** Юрий Гречко |