Она бывает там, где всё вразброд. Нет глуше, сокровенней, своенравней, Чем музыка, что вдруг плеснула в борт Иль поздней ночью громыхнула ставней. *** И чую: бездны темные дрожат, Как будто доски зыбкого настила. И был мой рот нетерпеливо сжат, И волосы куда-то относило. *** И влажно били ветки по плечу. Когда ж пустая синь на небосклоне, Я, запрокинув голову, кричу: — Пролей немного музыки в ладони! *** 1963 Евгений Винокуров |